Po otrzymaniu mocnego policzka od teściowej – na oczach gości – Margarita poczuła, jak krew uderza jej do głowy.
Ledwo otworzyła usta, gdy Zinaida Pawłowna przerwała jej w swoim zwykłym aroganckim tonie:
„Co to za stół? Czy nakryłaś go z zamkniętymi oczami? Czy zapomniałaś, jak wyglądają prawdziwe urodziny?”
Widelce zamarły w powietrzu. Niektórzy goście ze wstydem wpatrywali się w swoje talerze, inni wymieniali znaczące spojrzenia – jak w kiepskiej telenoweli.
Elena, niegdyś ulubiona synowa, pochyliła się nad sałatką „Mimoza” i obejrzała ją z wyrazem twarzy rozczarowanego krytyka kulinarnego.
„Co to za dżem, fuj!” krzyknęła, marszcząc nos i machając pomalowanym na różowo paznokciem nad talerzem gramofonu.
Margarita poczuła, że coś w niej bulgocze. Jej twarz płonęła czerwienią jak ogień, a serce waliło jej w gardle. Miała zamiar eksplodować, gdy zadzwonił dzwonek do drzwi.
Nicolae natychmiast wstał i poszedł otworzyć drzwi. Na zewnątrz młody kurier z szerokim uśmiechem.
„Paczka dla pani Margarity Iwanowny!”
„Ach, tak. Po prostu połóż to tam. Dzięki.” Jej głos był krótki, niemal bezbarwny.
„CZYTAŁEŚ TO?”
Wszystkie oczy zwróciły się w stronę prostego, brązowego opakowania. Margarita bez słowa podeszła do szafy, otworzyła drzwi i zaczęła wyciągać jedno zakurzone pudełko po drugim. Postawiła go na środku salonu.
„Co ty robisz, kobieto?!” Zinaida krzyknęła, gdy goście wstali z zaciekawieniem.
„Jeśli nic, co robię, nie jest wystarczająco dobre, to zobaczmy, co zaserwują mi porządni ludzie” – powiedziała Margarita z lodowatą ironią.
Otworzyła pierwsze pudełko. Beletrystyka. Zdjęcia. W drugim: kilka starych radzieckich magazynów mody i zmatowiała złota broszka. W trzecim – zapadła cisza.
Stary album ze zdjęciami. Zniszczona okładka, pożółkłe strony. Na pierwszym: młode zdjęcie Nicolae. Trzyma za rękę blondynkę – i wyraźnie nie była to Margarita.
Na następnej stronie była ta sama dziewczyna. Tym razem w ramionach mężczyzny. Żonaty. Zinaida Pawłowna.
«Co to jest?!» Elena krzyknęła zszokowana.
Zinaida zrobiła się biała jak kreda. „Więc… to nie jest to, co myślisz…”
„A tak?” Margarita powiedziała spokojnie. „A tak w ogóle, oto twój list, Zinaida. Wysłałaś pieniądze do kochanki swojego syna, żeby go zostawiła – chyba się nie udało”.
Mruczenie. Ukradkowe spojrzenia. Nicolae spoglądał to na matkę, to na żonę, niczym widz na meczu bokserskim.
„A jeśli już mentalnie odrzuciłeś moje sałatki” – kontynuowała Margarita – „to pokażę ci, czym jest prawdziwa Mimoza.
Znasz przepis? Oczywiście, dałem ci to dwa lata temu.
„Ojej…” – wyszeptał ktoś.
„Wiesz co? Dosyć tego. Nie pozwolę się więcej bić ani upokarzać — zwłaszcza nie w moim własnym domu.
Wypad stąd. Idź dalej i idź do restauracji tak jak zaplanowałeś. Ale biorąc pod uwagę dzisiejsze zachowanie, najwięcej, co możesz dostać, to fast food z rogu ulicy!»**
Gwałtownym ruchem otworzyła drzwi. Goście stali, jakby ktoś wyłączył dźwięk.
„Ale Margarita…” wyjąkał Nicolae.
„Ty też. Zastanów się dobrze: czy chcesz matkę, która manipuluje innymi, czy kobietę, która robi mimozę, która wszystkich powala?”
Została sama w salonie. Z sałatką – i ciszą, która w końcu nabrała smaku.
