…Kiedy Alina otworzyła drzwi starego domku w Liskowej Polianie, powitał ją niespodziewany chłód – jakby dom wciąż oddychał.
Wszędzie unosił się zapach kurzu, starego drewna i czegoś znajomego… ale nie potrafiła powiedzieć, co to było.
Weszła niepewnie i rozejrzała się dookoła – ściany były pokryte czarno-białymi fotografiami, na środku pokoju stał mały stolik z litego drewna, a w kącie – stare krzesło, z którego wyglądało, jakby ktoś dopiero co wstał.
— Co to jest…? — wyszeptała, nie czekając na odpowiedź.
Na stole leżało proste, ale pięknie rzeźbione drewniane pudełko. Drżącymi palcami otworzyła je.
W środku znajdował się stos listów przewiązanych niebieską wstążką, a na nim zdjęcie jej i Mikity podczas grillowania na kempingu. Na odwrocie pismo Mikity – niezgrabne, ale ciepłe:
„Alina, jeśli to czytasz, to znaczy, że mnie nie ma. Ale nie całkowicie”.
Łzy napłynęły jej do oczu. Odwiązała wstążkę i zaczęła czytać pierwszy list.
Moja miłość,
Wiem, że teraz jest Ci ciężko. I wiem, że jesteś zły. Zastanawiasz się pewnie, dlaczego zostawiłem ci ten dom, a nie wszystko, co mieliśmy razem. Ale proszę, przeczytaj wszystko.
Potajemnie kupiłem ten domek za pieniądze z naszych pierwszych, przełożonych wakacji.
Pamiętasz? Ten czas, kiedy chciałeś pojechać w góry, ale zostaliśmy w domu, bo nagle musiałem iść do pracy. Obiecałem ci: „Nasz czas nadejdzie”.
Tutaj, w Liskowej Polianie, chciałem dać wam schronienie. Miejsce, w którym możesz oddychać, nie czując codziennego bólu.
Bez poczucia zagubienia w mieście, które nieustannie przypomina nam o tym, co straciliśmy.
Ten dom to nie tylko ruina, Alina. W ogrodzie jest już prąd, więc zacząłem go odnawiać. Sąsiad, wujek Iwan, pomagał mi we wszystkim. On zna całą historię.
Masz prawo być na mnie zły. Ale wiem, że pewnego dnia zrozumiesz. Nie chciałam, żebyś tam został, w miejscu, które zawsze będzie cię ranić.
Wszystko inne zostawiłem mojej matce, żeby nie czuła się samotna. Wiedziałem, że jesteś silniejszy.
Rób z domem co chcesz. Odnowić, sprzedać, zrobić z niego pensjonat. Ale proszę, zostań tu jeszcze chwilę. Weź głęboki oddech. Spójrz na wieczorne niebo. Tutaj panuje spokój. Tutaj następuje uzdrowienie.
A może… nowy początek.
Kocham Cię ponad czas,
Mikita
Drżąc, Alina odłożyła list. Wyszła na podwórko i zobaczyła coś, czego wcześniej nie zauważyła: ogród, choć nieco zarośnięty, dysponował rabatkami kwiatowymi, prowizoryczną huśtawką na starej gruszy i małą plastikową szklarnią.
Sąsiad, wujek Iwan, nagle pojawił się z kubkiem kompotu w ręku.
— Więc przyszłaś, dziewczyno… Mikita powiedział mi, że pewnego dnia przyjdziesz. On przygotował dla ciebie wszystko. Narzędzia są tam, materiały remontowe są z tyłu… a jeśli potrzebujesz pomocy, przyjdę z chłopakami.
Nie potrafiła wypowiedzieć ani jednego słowa.
— Kochał to miejsce. Zawsze mówił, że tu się zestarzejesz.
Łzy znów popłynęły po twarzy Aliny, ale tym razem nie był to ból, a ciepłe tęsknota.
Mijały tygodnie. Potem miesiące. W kącie domu Alina urządziła mały warsztat ceramiczny – coś, o czym zawsze marzyła, lecz nigdy nie odważyła się tego zrobić.
Mieszkańcy wsi zaczęli ją odwiedzać. Dzieci prosiły ją, żeby nauczyła je malować kubki.
Na ich kubkach, zawsze pomalowanych na radosne kolory, widniały proste słowa: „Nadzieja”, „Cierpliwość”, „Miłość”, „Początek”.
Pewnego dnia otrzymała list od swojej teściowej, Olesi Pawliwny. Był prosty, ale szczery:
„Wybacz mi, Alina. Nie wiedziałam, co Mikita planuje. Ja też tego nie rozumiałam. Ale teraz, po tym, jak tam byłam — w twoim domu — wyczułam, że on dokładnie wiedział, co robi. Chcę cię odwiedzić. Pomóc ci”.
Alina się uśmiechnęła, przyciskając list do piersi.
Pewnego ranka, gdy otworzyła drzwi odnowionego domu – pachniało świeżym chlebem, a wiatr szeleścił w liściach – wyszeptała:
— Miałeś rację, Mikita. To nowy początek.
I po raz pierwszy od dłuższego czasu nastawiła wodę na ogień i wyjęła stary, pęknięty kubek z wyblakłym napisem.
Nalała herbatę i postawiła ją przed pustym krzesłem.
— Dla ciebie.
Cisza nie była już bolesna. Teraz było pełno wspomnień. I pełne miłości.
